O meu olhar é mágico. Ele é o portal de entrada na vida que me rodeia. É a borboleta que dança inebriada Sobre um canteiro florido. Ele é a alegria esfuziante da criança, Que brinca Sob o atento olhar da mãe, que sonha Para ela um futuro radioso. Ele é o Amor latente nos jovens Que trocam beijos num banco de jardim. O meu olhar é mágico Ele é a lágrima escondida na solidão dos idosos A quem o desemprego levou Os filhos na mala da emigração. É a dor sem tamanho daquela mãe A quem um acidente brutal roubou A luz dos seus olhos. Ele é o mar que no horizonte Se funde no espaço celeste. Ele é a nuvem que passa O vento que verga as árvores E o sol que a todos afaga. O meu olhar é mágico Porque ele é o portal das emoções Que compõem a Sinfonia da Vida.
A minha infância
cheira a soalho esfregado a piaçaba
aos chocolates do meu pai aos Domingos
à camisa de noite de flanela
da minha mãe
Ao fogão a carvão
à máquina a petróleo
ao zinco da bacia de banho
Soa a janelas de guilhotina
a desvendar meia rua
surgia sempre o telhado
sustentáculo da mansarda
obstáculo da perspectiva
Nele a chuva acontecia
aspergindo ocres mais vivos
empapando ervas esquecidas
cantando com as telhas liquidamente
percutindo folhetas e caleiras
criando manchas tão incoerentes nas paredes
de onde podia emergir qualquer objecto
E havia a Dona Laura
senhora distinta
e sua criada Rosa
que ao nosso menor salto
lesta vinha avisar
que estavam lá em baixo
as pratas a abanar no guarda-louça
O caruncho repicava nas frinchas
alongava as pernas
a casa envelhecia
Na rua das traseiras havia um catavento
veloz nas turbulências de Inverno
e eu rejeitava da boneca
a imutável expressão
A minha mãe fazia-me as tranças
antes de ir para a escola
e dizia-me muitas vezes
As palavras pesam. Um texto nunca diz a dor das pequenas coisas, Do quotidiano entrincheirado entre compromissos, Das tramas afetivas, do exílio anunciado No andar inquieto das mulheres.
De rosto em rosto, a caligrafia do amor implorou a memória das palavras encantadas e, como se houvesse uma linguagem de atravessar o tempo, acenderam, sobre os dias, constelações sonoras. Mas eu, que não adiro aos calendários nem acredito em vogais prometidas, eu parti, de punhos febris, enlaçando nos braços um futuro marginal, a qualquer lógica. A posse da noite, onde me quero lua em todas as fases, leva-me a glosar os medos num novelo de rimas imperfeitas. A cidade tem pombas que me perseguem sem eu dar por isso. Tenho um aqueduto modelado nos olhos e um dilúvio vermelho no desenho do peito.
Graça Pires, in Poemas Escolhidos Biografia Graça Pires nasceu na Figueira da Foz a 22 de
Novembro de 1946. É licenciada em História pela Faculdade de Letras da
Universidade de Lisboa. Mais informações AQUI
As portas que batem
nas casas que esperam.
Os olhos que passam
sem verem quem está.
O talvez um dia
Aos que desesperam.
O seguir em frente.
O não se me dá.
O fechar os olhos
a quem nos olhou
O não querer ouvir
quem nos quer dizer.
O não reparar
que nada ficou.
Seguir sempre em frente
E nem perceber.
